четверг, 04 декабря 2014
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
четверг, 23 октября 2014
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
суббота, 07 сентября 2013
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Стригой
Далеко в чернеющих на горизонте горах, что шпилями пронзали облака. Глубоко в густом лесу, жил человек. Счастливо жил, с женой и маленькой дочерью. Извечную тишину нарушали лишь только пение птиц да шелест листьев.
Редко какие путники заходили в такую глушь, но хозяева всегда радушно встречали каждого, кому требовался ночлег или еда.
Иногда мужчина отлучался в ближайший город, до которого было полдня пути, чтобы продать кое-что из урожая или шерсть, купить одежды и сладостей своим любимым женщинам.
Однажды, поцеловав жену и дочь на прощание, отправился он в очередной раз в город, обновить запасы соли.
И случилось так, что задержал его в городе внезапно обрушившийся ливень…
Пришлось заночевать на постоялом дворе.
Среди ночи, проснулся мужчина от истошного крика, в холодном поту. И понял, что крик-то во сне был. Сердце защемило… Тревога заполонила душу.
Не разбирая дороги, еле таща за собой коня и телегу, сквозь пелену дождя, спешил он домой… Солнце ярко пылало на небе, высушивая капли дождя… Когда приехал он к дому…
Ветер игрался дверью, петли тихо поскрипывали…
Глядя на всё будто сквозь туман, вошел мужчина в дом… Который встретил его звенящей пустотой.
Все перевернуто, осколки битой посуды на полу.
Маленькое, бездыханное тельце в углу комнаты… и чуть живая жена…
В изодранном платье, израненная… Упав возле нее на колени, прижал к себе, слезы заструились по лицу. Из ее груди вырвался лишь хриплый стон, и она безвольно повисла на руках мужа…
Взревев раненым зверем, бросился мужчина по оставшимся следам за убийцами…
Нагнал глухой ночью…
Бросился, словно обезумевший, на пятерых. Вооруженный лишь простеньким ножом…
Последнее, что запомнил мужчина, это падение на землю, удары… много.
А потом истошные крики. И кровь, повсюду кровь.
Очнулся он уже дома, тела жены и дочери были заботливо завернуты в покрывала. А на полу красовалась кровавая надпись: «они отомщены»
Прошел год, год маеты и скорби. Одиноким волком в холодные ночи выл мужчина, скулил и плакал о своей потере.
А на годовщину гибели – пошел в лес. Долго он шел, солнце село…
И набрел он на стаю волков, и лишь усмехнувшись – двинул навстречу.
Как вдруг появилась из дебрей женщина. В простом черном платье, с распушенными волосами и пронзительными голубыми глазами.
Звери бросились в разные стороны, жалобно скуля.
Она подошла к мужчине и спросила бархатным голосом, как его зовут.
Он пробормотал слабо свое имя – Еуджен.
Девушка улыбнулась и сказала: «хорошее имя, знаешь, что значит – рожденный счастливым. Ты был счастлив?»
Мужчина кивнул. «А теперь ты утратил свое счастье? » - Она помотала головой и коснулась пальцами его губ: «нужно жить дальше…» .
Взяла его за руку и как ребенка повела домой. Напоила чаем, уложила спать. А утром, утром она исчезла.
А с наступлением ночи снова появилась. Она приходила почти каждый вечер, готовила, говорила с Еудженом…
Сидела рядом с ним, пока тот засыпал…
Так прошёл месяц, потом еще один…
Мужчина будто ожил, даже стал улыбаться…
Но как-то исхудал… стал бледным, словно молоко…
И вот однажды, женщина пришла позже обычного, она нежно погладила Еуджена по щеке и сказала, что больше не появится…
Он спросил – почему… «Я не могу, не могу быть рядом,» - шептала она.
«Я…»… Он коснулся пальцами ее губ, улыбнулся нежно.
«Ты стригой, я знаю. Ты пьешь мою жизнь… Поэтому я и заболел. И еще знаю, что это ты отомстила за мою семью. И ты спасла меня. Ты дала мне силы дышать. И я хочу, чтобы последний мой вздох тоже был твой. Останься.»
Сгущались сумерки, холодный осенний ветер пронизывал до костей. Но она этого не чувствовала. Бесшумно летела через лес, чтобы успеть.
Дернула дверь так, что та слетела с петель… Бросилась к постели.
Еуджен встретил ее улыбкой на бледном лице, погладил нежно по щеке.
И вдруг, его пальцев коснулась горячая капля.
Слезы из безжизненных глаз.
Горечь, боль, пустота во взгляде. Во взгляде бездушной нежити.
«Спасибо», - тихим стоном вылетело из его губ… и всё замерло.
И только звенящая тишина вокруг.
Ветел игрался сухими листьями у покосившегося дома. На улице была ночь.
Плотная тьма укутала всё пространство. Тягучая.
На пороге сидела фигура, в простом черном платье. Женщина.
Поймав на щеке слезу, растерла ее пальцами.
Порыв ветра… и стригой исчезла во мраке.
Далеко в чернеющих на горизонте горах, что шпилями пронзали облака. Глубоко в густом лесу, жил человек. Счастливо жил, с женой и маленькой дочерью. Извечную тишину нарушали лишь только пение птиц да шелест листьев.
Редко какие путники заходили в такую глушь, но хозяева всегда радушно встречали каждого, кому требовался ночлег или еда.
Иногда мужчина отлучался в ближайший город, до которого было полдня пути, чтобы продать кое-что из урожая или шерсть, купить одежды и сладостей своим любимым женщинам.
Однажды, поцеловав жену и дочь на прощание, отправился он в очередной раз в город, обновить запасы соли.
И случилось так, что задержал его в городе внезапно обрушившийся ливень…
Пришлось заночевать на постоялом дворе.
Среди ночи, проснулся мужчина от истошного крика, в холодном поту. И понял, что крик-то во сне был. Сердце защемило… Тревога заполонила душу.
Не разбирая дороги, еле таща за собой коня и телегу, сквозь пелену дождя, спешил он домой… Солнце ярко пылало на небе, высушивая капли дождя… Когда приехал он к дому…
Ветер игрался дверью, петли тихо поскрипывали…
Глядя на всё будто сквозь туман, вошел мужчина в дом… Который встретил его звенящей пустотой.
Все перевернуто, осколки битой посуды на полу.
Маленькое, бездыханное тельце в углу комнаты… и чуть живая жена…
В изодранном платье, израненная… Упав возле нее на колени, прижал к себе, слезы заструились по лицу. Из ее груди вырвался лишь хриплый стон, и она безвольно повисла на руках мужа…
Взревев раненым зверем, бросился мужчина по оставшимся следам за убийцами…
Нагнал глухой ночью…
Бросился, словно обезумевший, на пятерых. Вооруженный лишь простеньким ножом…
Последнее, что запомнил мужчина, это падение на землю, удары… много.
А потом истошные крики. И кровь, повсюду кровь.
Очнулся он уже дома, тела жены и дочери были заботливо завернуты в покрывала. А на полу красовалась кровавая надпись: «они отомщены»
Прошел год, год маеты и скорби. Одиноким волком в холодные ночи выл мужчина, скулил и плакал о своей потере.
А на годовщину гибели – пошел в лес. Долго он шел, солнце село…
И набрел он на стаю волков, и лишь усмехнувшись – двинул навстречу.
Как вдруг появилась из дебрей женщина. В простом черном платье, с распушенными волосами и пронзительными голубыми глазами.
Звери бросились в разные стороны, жалобно скуля.
Она подошла к мужчине и спросила бархатным голосом, как его зовут.
Он пробормотал слабо свое имя – Еуджен.
Девушка улыбнулась и сказала: «хорошее имя, знаешь, что значит – рожденный счастливым. Ты был счастлив?»
Мужчина кивнул. «А теперь ты утратил свое счастье? » - Она помотала головой и коснулась пальцами его губ: «нужно жить дальше…» .
Взяла его за руку и как ребенка повела домой. Напоила чаем, уложила спать. А утром, утром она исчезла.
А с наступлением ночи снова появилась. Она приходила почти каждый вечер, готовила, говорила с Еудженом…
Сидела рядом с ним, пока тот засыпал…
Так прошёл месяц, потом еще один…
Мужчина будто ожил, даже стал улыбаться…
Но как-то исхудал… стал бледным, словно молоко…
И вот однажды, женщина пришла позже обычного, она нежно погладила Еуджена по щеке и сказала, что больше не появится…
Он спросил – почему… «Я не могу, не могу быть рядом,» - шептала она.
«Я…»… Он коснулся пальцами ее губ, улыбнулся нежно.
«Ты стригой, я знаю. Ты пьешь мою жизнь… Поэтому я и заболел. И еще знаю, что это ты отомстила за мою семью. И ты спасла меня. Ты дала мне силы дышать. И я хочу, чтобы последний мой вздох тоже был твой. Останься.»
Сгущались сумерки, холодный осенний ветер пронизывал до костей. Но она этого не чувствовала. Бесшумно летела через лес, чтобы успеть.
Дернула дверь так, что та слетела с петель… Бросилась к постели.
Еуджен встретил ее улыбкой на бледном лице, погладил нежно по щеке.
И вдруг, его пальцев коснулась горячая капля.
Слезы из безжизненных глаз.
Горечь, боль, пустота во взгляде. Во взгляде бездушной нежити.
«Спасибо», - тихим стоном вылетело из его губ… и всё замерло.
И только звенящая тишина вокруг.
Ветел игрался сухими листьями у покосившегося дома. На улице была ночь.
Плотная тьма укутала всё пространство. Тягучая.
На пороге сидела фигура, в простом черном платье. Женщина.
Поймав на щеке слезу, растерла ее пальцами.
Порыв ветра… и стригой исчезла во мраке.
среда, 13 февраля 2013
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Как хорошо, что эту всю бредятину никто не читает
воскресенье, 16 декабря 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
ну... вот так вот
вторник, 02 октября 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
понедельник, 16 июля 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Я так давно не писала...
Я так поверила в счастье...
я такая дура...
"Что делать, когда в твоем маленьком личном мире наступает конец света?
Когда в одночасье ломается и рушится твоя жизнь, когда летят в мрачную ненасытную бездну обломки всех твоих надежд и радостей, а ты остаешься, раздавленный равнодушным каблуком судьбы, под грудой мусора и пыли, наедине со своей болью и мучительной пустотой внутри?
Когда каждая минута твоего существования кажется бессмысленной и бесконечной и нет впереди ничего, ради чего стоило бы жить?
Когда начинает казаться, что даже «никак» будет лучше, чем «так», когда покой небытия видится соблазнительным, и рука сама невольно тянется за спину, и твердая, холодная, хорошо смазанная смерть ложится в ладонь привычной тяжестью…
Наверное, стоит оглянуться. Вспомнить, что все это не ново и так уже бывало, и даже хуже. Что есть люди, которым пришлось куда тяжелее, чем тебе, и они все же с этим живут. Вспомнить, наконец, что кроме утраченной любви у тебя есть хорошие друзья, один из которых, может быть, и заплачет, а вот другой преисполнится презрения и перестанет уважать. А главное — у тебя есть замечательные, несравненные, отличные враги, которым ты конечно же не собираешься оказывать ценных услуг." (с)
божемой... что мне теперь делать...?
Я так поверила в счастье...
я такая дура...
"Что делать, когда в твоем маленьком личном мире наступает конец света?
Когда в одночасье ломается и рушится твоя жизнь, когда летят в мрачную ненасытную бездну обломки всех твоих надежд и радостей, а ты остаешься, раздавленный равнодушным каблуком судьбы, под грудой мусора и пыли, наедине со своей болью и мучительной пустотой внутри?
Когда каждая минута твоего существования кажется бессмысленной и бесконечной и нет впереди ничего, ради чего стоило бы жить?
Когда начинает казаться, что даже «никак» будет лучше, чем «так», когда покой небытия видится соблазнительным, и рука сама невольно тянется за спину, и твердая, холодная, хорошо смазанная смерть ложится в ладонь привычной тяжестью…
Наверное, стоит оглянуться. Вспомнить, что все это не ново и так уже бывало, и даже хуже. Что есть люди, которым пришлось куда тяжелее, чем тебе, и они все же с этим живут. Вспомнить, наконец, что кроме утраченной любви у тебя есть хорошие друзья, один из которых, может быть, и заплачет, а вот другой преисполнится презрения и перестанет уважать. А главное — у тебя есть замечательные, несравненные, отличные враги, которым ты конечно же не собираешься оказывать ценных услуг." (с)
божемой... что мне теперь делать...?
пятница, 04 мая 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Ты знаешь, солнце, мне это снится…
Скажи мне, господи, кто эти лица…
Кто эти люди, стоят повсюду…
Кто эти тени, что врут друг другу…
Скажи мне, солнце, кого ты любишь,
Меня не слышишь и нас ты губишь….
Ты знаешь, солнце, себя ты любишь,
Но ты не веришь и сердце рубишь…
Ты знаешь, милый, мне это снится,
Повсюду слёзы, в глазах двоится.
Повсюду крики, огонь и стоны,
Сдыхают люди, летят вороны…
Ты веришь, милый, да нет, не веришь…
Не там мне падать, где мягко стелешь…
Мне идти по камням, осколкам…
Словам поверить? А хули толку…
Простите люди, что слёзы матом…
Да к черту, тени…с стеклянным взглядом…
Я не поэт и не писатель…
Я так… романтик и мечтатель…
Ты знаешь, солнце, да нет, не знаешь,
За руку держишь и ускользаешь…
Ты знаешь, милый, кто ты? Где ты?
Моя душа стоит раздета….
Скажи мне, господи, кто эти лица…
Кто эти люди, стоят повсюду…
Кто эти тени, что врут друг другу…
Скажи мне, солнце, кого ты любишь,
Меня не слышишь и нас ты губишь….
Ты знаешь, солнце, себя ты любишь,
Но ты не веришь и сердце рубишь…
Ты знаешь, милый, мне это снится,
Повсюду слёзы, в глазах двоится.
Повсюду крики, огонь и стоны,
Сдыхают люди, летят вороны…
Ты веришь, милый, да нет, не веришь…
Не там мне падать, где мягко стелешь…
Мне идти по камням, осколкам…
Словам поверить? А хули толку…
Простите люди, что слёзы матом…
Да к черту, тени…с стеклянным взглядом…
Я не поэт и не писатель…
Я так… романтик и мечтатель…
Ты знаешь, солнце, да нет, не знаешь,
За руку держишь и ускользаешь…
Ты знаешь, милый, кто ты? Где ты?
Моя душа стоит раздета….
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
А мне бы сесть да покурить…
А мне бы с кем-то поговорить.
А мне бы правду всю узнать,
А мне б хоть часик, да полетать…
А мне б немножко сил и веры…
А мне бы кто-то открыл двери.
А мне б хоть каплю поменьше боли,
А мне бы в воздух, а мне б на волю….
А мне б немножко, хоть каплю сказки,
А мне бы солнца, а мне бы ласки…
А мне бы ночи, луны и моря,
А мне бы счастья, а мне б не горя….
А мне б немножко да благородства…
Куда не глянь – души уродства…
А мне бы верить, а мне б обнять….
А мне б кого-то… меня понять….
А мне бы воздуха, а мне бы ветра,
А мне бы спрятаться в уголочке где-то…
А мне б поверить, а мне б обнять,
А мне б кого-то, холод унять….
А мне бы с кем-то поговорить.
А мне бы правду всю узнать,
А мне б хоть часик, да полетать…
А мне б немножко сил и веры…
А мне бы кто-то открыл двери.
А мне б хоть каплю поменьше боли,
А мне бы в воздух, а мне б на волю….
А мне б немножко, хоть каплю сказки,
А мне бы солнца, а мне бы ласки…
А мне бы ночи, луны и моря,
А мне бы счастья, а мне б не горя….
А мне б немножко да благородства…
Куда не глянь – души уродства…
А мне бы верить, а мне б обнять….
А мне б кого-то… меня понять….
А мне бы воздуха, а мне бы ветра,
А мне бы спрятаться в уголочке где-то…
А мне б поверить, а мне б обнять,
А мне б кого-то, холод унять….
вторник, 24 апреля 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Бабах... Покачнулся.... Бабах...Покачнулся.... Стоять, только стоять... потому что, если упадешь, то всё, бой проигран, больше не встанешь...
Бабах... Не падать, только бы не упасть... Бабах... Некому поднимать... Бабах...Стоять...Держаться...Из последних сил, напрягая все мускулы...
Бабах... Вперёд, нельзя стоять, двигаться, потому что выбора нет, потому что застыть нельзя, двигаться и жить... Вперёд... Бабах... Не падать...
Бабах.... Идти... И может, где-то впереди, будет позволено остановится, упасть, поднять глаза и увидеть протянутую руку...Взятся за неё, опереться на плечё и не страшиться больше падения....
А пока... бабах... Стоять....
Бабах... Не падать, только бы не упасть... Бабах... Некому поднимать... Бабах...Стоять...Держаться...Из последних сил, напрягая все мускулы...
Бабах... Вперёд, нельзя стоять, двигаться, потому что выбора нет, потому что застыть нельзя, двигаться и жить... Вперёд... Бабах... Не падать...
Бабах.... Идти... И может, где-то впереди, будет позволено остановится, упасть, поднять глаза и увидеть протянутую руку...Взятся за неё, опереться на плечё и не страшиться больше падения....
А пока... бабах... Стоять....
вторник, 20 марта 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Я тебя ненавижу! Слышишь?
Мне так больно до крика, стона!
Как всегда, ни черта не видишь….
На глазах у тебя попона….
Я тебя ненавижу! Знаешь?
Я так долго обиду держала….
Ни черта ты не понимаешь….
Боже, сколько же я молчала….
Я тебя ненавижу! Помнишь?
Как ночами во сне кричала…
Ни черта ты не замечаешь…
Как же я по тебе скучала….
Я тебя ненавижу! Хочешь?
Я тебе расскажу всю правду…
Но ты нервы опять щекочешь…
Потому я тебя оставлю…
Я тебя ненавижу! Слышишь?
Я тебя ненавижу очень…
Я тебя так люблю… Знаешь?
А ведь сердце навзрыд в клочья…
Мне так больно до крика, стона!
Как всегда, ни черта не видишь….
На глазах у тебя попона….
Я тебя ненавижу! Знаешь?
Я так долго обиду держала….
Ни черта ты не понимаешь….
Боже, сколько же я молчала….
Я тебя ненавижу! Помнишь?
Как ночами во сне кричала…
Ни черта ты не замечаешь…
Как же я по тебе скучала….
Я тебя ненавижу! Хочешь?
Я тебе расскажу всю правду…
Но ты нервы опять щекочешь…
Потому я тебя оставлю…
Я тебя ненавижу! Слышишь?
Я тебя ненавижу очень…
Я тебя так люблю… Знаешь?
А ведь сердце навзрыд в клочья…
среда, 14 марта 2012
00:06
Доступ к записи ограничен
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 10 февраля 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Мы уходили, чтобы больше не встречаться,
Мы расставались, чтобы больше не любить,
Мы начали с другими обниматься,
Но продолжали все о том же говорить.
Мы говорили всем, кто нас касался,
О страсти, о любви, о красоте,
Мы целовались с каждым, кто обнялся,
Но знали в глубине - они не те.
Мы обмануть себя, судьбу и жизнь хотели,
И причиняли боль чужим сердцам,
Своих сердец мы тоже не жалели,
Водя рукой по чьим-то волосам.
Мы расставались, плакали, влюблялись,
И снова расставались - чтоб понять,
Что всё не теми каждый раз пленялись,
Что всё не с теми каждый раз ложились спать.
Мы расставались, чтобы больше не любить,
Мы начали с другими обниматься,
Но продолжали все о том же говорить.
Мы говорили всем, кто нас касался,
О страсти, о любви, о красоте,
Мы целовались с каждым, кто обнялся,
Но знали в глубине - они не те.
Мы обмануть себя, судьбу и жизнь хотели,
И причиняли боль чужим сердцам,
Своих сердец мы тоже не жалели,
Водя рукой по чьим-то волосам.
Мы расставались, плакали, влюблялись,
И снова расставались - чтоб понять,
Что всё не теми каждый раз пленялись,
Что всё не с теми каждый раз ложились спать.
четверг, 26 января 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Я сделала всё и даже больше... непрошеного...
Мы говорим, а осталось так много.... непрощенного....
Так больно и отчего-то холодно...
И пусто, вместе были не долго мы...
Почему так много... несказанного,
И сердце в узел завязанно...
И рассветов рядом не встретим,
Повзрослевшие, глупые дети...
И смотреть друг на друга растерянно....
А мгновенье... безнадёжно утерянно...
Ты всё так же чего-то требуешь,
Я всё так же от страха бегаю...
И любовь в пепелище заброшена...
И снегами душа припорошена...
И закончен спектакль... Занавес...
Мы по разным углам спрятались...
Мы говорим, а осталось так много.... непрощенного....
Так больно и отчего-то холодно...
И пусто, вместе были не долго мы...
Почему так много... несказанного,
И сердце в узел завязанно...
И рассветов рядом не встретим,
Повзрослевшие, глупые дети...
И смотреть друг на друга растерянно....
А мгновенье... безнадёжно утерянно...
Ты всё так же чего-то требуешь,
Я всё так же от страха бегаю...
И любовь в пепелище заброшена...
И снегами душа припорошена...
И закончен спектакль... Занавес...
Мы по разным углам спрятались...
среда, 11 января 2012
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Нам нужно расставить все точки над «і»,
Где дела твои, а где мои….
Которые никогда и не были нашими…
Может мы были уставшими…
Может и слова были ложными,
Касания чересчур осторожными,
Чувства были надуманы,
Сердце было надломлено…
Может, все было фарсом,
Нужно пожить расставшись….
Может, не те и не с теми,
Тяжело найти общие темы…
Может нужно выйти в разные двери,
Может и будет боль от потери…
Потери того, чего и не было, если честно…
Может было просто нужное время и место…
L. 11. 01. 2012
Где дела твои, а где мои….
Которые никогда и не были нашими…
Может мы были уставшими…
Может и слова были ложными,
Касания чересчур осторожными,
Чувства были надуманы,
Сердце было надломлено…
Может, все было фарсом,
Нужно пожить расставшись….
Может, не те и не с теми,
Тяжело найти общие темы…
Может нужно выйти в разные двери,
Может и будет боль от потери…
Потери того, чего и не было, если честно…
Может было просто нужное время и место…
L. 11. 01. 2012
четверг, 29 декабря 2011
02:54
Доступ к записи ограничен
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 13 декабря 2011
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
1. Музыкальная шкатулка.
2. Шоколад.
3. Пружинка ^_^
4. Мандаринки.
5. Музыка.
6. Хм... когда меня гладят за ушком
7. Вообще когда гладят)
8. Поцелуи в носик.
9. Дождь.
10. Снег.
11. Бисер.
12. Фигнюшки интересные.
13. Суши *_*
14. Одеяло.
15. Комп.
16. Вася и Афоня (кактусы)
17. Цветы.
18.Яблоки
19. ЛОЛ
20. Воздушные шарики
21. Фиолетовые тюльпаны
22. кофе *_*
23. несквик))))))
24.прогулки вечером по парках, по вечернему городу
25. музикальная шкатулка
26. мягкие игрушки
Пока всё... надумаю дальше и допишу... буду себе писать...
2. Шоколад.
3. Пружинка ^_^
4. Мандаринки.
5. Музыка.
6. Хм... когда меня гладят за ушком
7. Вообще когда гладят)
8. Поцелуи в носик.
9. Дождь.
10. Снег.
11. Бисер.
12. Фигнюшки интересные.
13. Суши *_*
14. Одеяло.
15. Комп.
16. Вася и Афоня (кактусы)
17. Цветы.
18.Яблоки
19. ЛОЛ
20. Воздушные шарики
21. Фиолетовые тюльпаны
22. кофе *_*
23. несквик))))))
24.прогулки вечером по парках, по вечернему городу
25. музикальная шкатулка
26. мягкие игрушки
Пока всё... надумаю дальше и допишу... буду себе писать...
четверг, 08 декабря 2011
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
А где-то за окном кружатся снежинки,
Падают на асфальт и тают.
В глазах застывают слезинки-льдинки,
И мысли мозг разрывают...
И хочется чаю и кого-то рядом,
Чтобы подошли и обняли сзади.
Чтобы успокоили нежным вглядом,
Чтобы молчать и писать в тетради.
Чтобы пускать пузыри из мыла,
И танцевать под снегопадом,
Недолговечно, но очень красиво,
И держаться за руку... рядом....
И запустить воздушный шарик,
Красный, улетит со снегом...
И сердце отдать в подарок,
А жизнь, как конструктор лего...
Детальки нет - и она распалась,
Нет радости и смысл утерян.
А она по дурости потерялась,
И в душе теперь воют звери....
А за окном снежинки тают,
И лететь бы вместе с ними...
И мысли сердце разрывают,
И родится бы в другом мире...
И хочется чаю и кого-то рядом,
Понимания и родного тепла...
И кружиться под снегопадом....
Одна, всё равно одна....
L. 08.12.2011
Падают на асфальт и тают.
В глазах застывают слезинки-льдинки,
И мысли мозг разрывают...
И хочется чаю и кого-то рядом,
Чтобы подошли и обняли сзади.
Чтобы успокоили нежным вглядом,
Чтобы молчать и писать в тетради.
Чтобы пускать пузыри из мыла,
И танцевать под снегопадом,
Недолговечно, но очень красиво,
И держаться за руку... рядом....
И запустить воздушный шарик,
Красный, улетит со снегом...
И сердце отдать в подарок,
А жизнь, как конструктор лего...
Детальки нет - и она распалась,
Нет радости и смысл утерян.
А она по дурости потерялась,
И в душе теперь воют звери....
А за окном снежинки тают,
И лететь бы вместе с ними...
И мысли сердце разрывают,
И родится бы в другом мире...
И хочется чаю и кого-то рядом,
Понимания и родного тепла...
И кружиться под снегопадом....
Одна, всё равно одна....
L. 08.12.2011
четверг, 24 ноября 2011
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Потырено в чужого днева ))
Возраста нет.
Правда-правда!
Совсем нет. Никакого.
Просто кто-то когда-то придумал измерять жизнь такими отрезками - годами.
Такая глупость, да?
* * *
Она сидит на лавочке, с палкой, в старом пальто и платке, смотрит на листья. Разве ей семьдесят пять? Да нет же. Ей что-то около двадцати.
Она, в общем-то, могла бы встать, выбросить к черту платок и пальто, навсегда забыть возле скамейки свою палку, и пойти легко по листьям. И было б на ней красивое платье, и серьги, и каблучки.
И волосы длинные. Темные, а не седые.
Она могла бы позвать друзей и гулять до утра по набережной, разливая портвейн, пьянея от вкуса яблок и внимания мужчин.
Если бы только кто-то когда-то не придумал измерять жизнь годами.
Ему примерно девятнадцать.
Просто он об этом уже давно забыл. Ему когда-то давно пришлось стать взрослым.
Он работает в огромном здании, а вечером проходит коридорами, и в лифт - и вниз, с восьмого на первый, на улицу.
На нем костюм. Он заводит машину, и проверяет рукою карманы, где права - на которых кто-то, незнакомый совсем, уставший, с морщинками - подарками прожитых лет.
И в багажнике его авто - тонны ненужного опыта. А на руке - слишком дорогие часы.
В его кабинет не входят без стука. И у него серебряные виски.
Дома его ждет жена и почти уже взрослый сын - "Па, я пойду?"
И идет в ночь, гулять по набережной, в рваных джинсах.
Вчера еще он сам был в кедах.
Он мог бы выбросить часы, закрыть свой кабинет, и никогда, никогда не ходить коридорами в лифт, и с восьмого - на первый. Он мог бы сам уходить в ночь на набережную, пьянеть от портвейна и яблок, и быть глупым, глупым, счастливым мальчишкой.
Если бы кто-то когда-то не придумал измерять жизнь годами.
Когда мне было шестнадцать, я смотрела на тех, кто в два раза старше, и думала, что они так много знают.
Они были мудрыми все, и мне казалось, что все они понимают то, что мне пока недоступно.
Через пару часов мне тридцать. И я знаю, что это все неправда.
Им тоже было шестнадцать. Только лица почему-то стали другими.
Просто кто-то когда-то придумал измерять жизнь годами.
Не измеряется, на самом деле.
Это просто такая комедия. Тело стареет, а то, что внутри - вовсе нет.
И сидят на лавочках двадцатилетние бабушки, и выходят из своих кабинетов девятнадцатилетние мальчишки, и тридцатилетним на самом деле - шестнадцать.
Возраста нет. Правда-правда. Совсем нет, никакого.
Просто кто-то когда-то придумал измерять жизнь годами.
Вот дурак).
Возраста нет.
Правда-правда!
Совсем нет. Никакого.
Просто кто-то когда-то придумал измерять жизнь такими отрезками - годами.
Такая глупость, да?
* * *
Она сидит на лавочке, с палкой, в старом пальто и платке, смотрит на листья. Разве ей семьдесят пять? Да нет же. Ей что-то около двадцати.
Она, в общем-то, могла бы встать, выбросить к черту платок и пальто, навсегда забыть возле скамейки свою палку, и пойти легко по листьям. И было б на ней красивое платье, и серьги, и каблучки.
И волосы длинные. Темные, а не седые.
Она могла бы позвать друзей и гулять до утра по набережной, разливая портвейн, пьянея от вкуса яблок и внимания мужчин.
Если бы только кто-то когда-то не придумал измерять жизнь годами.
Ему примерно девятнадцать.
Просто он об этом уже давно забыл. Ему когда-то давно пришлось стать взрослым.
Он работает в огромном здании, а вечером проходит коридорами, и в лифт - и вниз, с восьмого на первый, на улицу.
На нем костюм. Он заводит машину, и проверяет рукою карманы, где права - на которых кто-то, незнакомый совсем, уставший, с морщинками - подарками прожитых лет.
И в багажнике его авто - тонны ненужного опыта. А на руке - слишком дорогие часы.
В его кабинет не входят без стука. И у него серебряные виски.
Дома его ждет жена и почти уже взрослый сын - "Па, я пойду?"
И идет в ночь, гулять по набережной, в рваных джинсах.
Вчера еще он сам был в кедах.
Он мог бы выбросить часы, закрыть свой кабинет, и никогда, никогда не ходить коридорами в лифт, и с восьмого - на первый. Он мог бы сам уходить в ночь на набережную, пьянеть от портвейна и яблок, и быть глупым, глупым, счастливым мальчишкой.
Если бы кто-то когда-то не придумал измерять жизнь годами.
Когда мне было шестнадцать, я смотрела на тех, кто в два раза старше, и думала, что они так много знают.
Они были мудрыми все, и мне казалось, что все они понимают то, что мне пока недоступно.
Через пару часов мне тридцать. И я знаю, что это все неправда.
Им тоже было шестнадцать. Только лица почему-то стали другими.
Просто кто-то когда-то придумал измерять жизнь годами.
Не измеряется, на самом деле.
Это просто такая комедия. Тело стареет, а то, что внутри - вовсе нет.
И сидят на лавочках двадцатилетние бабушки, и выходят из своих кабинетов девятнадцатилетние мальчишки, и тридцатилетним на самом деле - шестнадцать.
Возраста нет. Правда-правда. Совсем нет, никакого.
Просто кто-то когда-то придумал измерять жизнь годами.
Вот дурак).
«Есть бесчисленное множество способов покончить с собой, не умирая до смерти."(с)
Знаете... Мне сегодня подарили бабочку, живую такую бабочку... В стеклянной банке...
С покалеченым крылышком....
Нулевая температура за окном, ветер... не выпустишь... погибнет сразу...
А в банке... за свою и так короткую жизнь... банка, скользкие стенки и нет возможности взлететь...
Я оставила её на работе... Боялась не довезти...
Она так билась... дрожащие крылышки...
Хрупкий, красивый, очень жестокий подарок...
Как сердце...
И бабочка погибнет...
И сердце бьётся в руках... Чужих и родных... и либо сберегут, либо раздавят...
то гладят, то сжимают до крика....
С покалеченым крылышком....
Нулевая температура за окном, ветер... не выпустишь... погибнет сразу...
А в банке... за свою и так короткую жизнь... банка, скользкие стенки и нет возможности взлететь...
Я оставила её на работе... Боялась не довезти...
Она так билась... дрожащие крылышки...
Хрупкий, красивый, очень жестокий подарок...
Как сердце...
И бабочка погибнет...
И сердце бьётся в руках... Чужих и родных... и либо сберегут, либо раздавят...
то гладят, то сжимают до крика....